Cara o seca ?¿ !¡

Es como cuando me divierto,y no hay con qué darle, siempre que lo escucho me divierto. No sé, apenas cuando canto "¿Todo es mentira por qué será?" y me invade una tristeza porque tengo más miedo de mentir, que de ser "mentida" o engañada de cierta forma, que estoy por cerrar los ojos y de pronto, esperadamente, vuelve la buena vibra, y acto seguido, los instrumentos tum tum tu tum tum!  Y Ves? No me dejás caer. Gracias.
-Sacando lo de esta personilla genial-
Te lo estoy diciendo por última vez, estoy esperando algo que sé positivamente que no existe, no existe más que en mi inconsciencia, ¡Hola, María!, un acto inesperado, o desesperado de, tener -eso-. -Eso- es algo intermedio, ni triste, ni feliz, ni indiferente, bueno tal vez un poco triste si, ya que no es, en fin, porque nunca pude tener un escepticismo inteligente.  En fin. 
Tengo la virgen sensación de que María sabe que en todo tuviese que haber algo más, que nada cierra, que mejor dicho todo cierra pero no termina, sin perdón. Es todo tan incierto como predecible. Lo sé? o no lo sé? Dale María, tirame la posta.
Lo único que podría sacar del insaciable -eso- serían obviamente los guiones pedorros que les puse, para darle un poco más de suspenso, todos sabemos que eso es -eso- porque es completa y absolutamente -eso-, y mientras pensé en todo -eso- volví a esperar, a desear algo que no existe¡! locos, comoestossignosdeexclamaciónalrevés"!¡". Ella sabe que es -eso- le encanta verme profundizar en todo, le encanta verme buzear en las profundidades, le encanta, le da placer saber que  no hubiese escrito esto un lunes, bien podría pertenecer a mi racha de viernes/sábados perdedores. Tan paja todo, no tengo nada para decir, y lo estoy diciendo, y -eso- es poesía, tal como lo necesito. (Ahora es cuando me habla mi otro yo, mi inconsciente virgen, limpio e impuro).-
Ahora es cuando pienso, en que, bien dicen, me muestro como la "diosa de la fortuna y del sexo" aunque sea del destino incierto, pero me salta la otra cara de la moneda, no sé si me atormenta la mismísima pureza virgen  y limpia, sino la mancha irremediable que soy, que en algún punto soy muy pura, entonces, no me atormenta, me nace, quizás, me nace de la misma impureza, puramente impuro, quizás, quién sabe, preguntemosle a Maria.
Qué conchuda loco! creí haber sido clara y concisa, "haber" de había, de estar, de ser -Maria/Moi" gran acertijo,  como si me mareara un poco al explicarlo sobre mi propio blog, como si dejara de ser la pendeja que no crece y se desahoga en un cuaderno, como si al pensarlo, al volarlo se me vienen pensamientos, que pisan a otros ya pensados en algun pensamiento principal, que se convirtió en un descabellado boceto de mi vida no vivida como cierta, sino como incierta, como "mentira" (¿Todo es mentira por qué será?") como si tuviera algo que hacer ahora a estas fucking deshoras estrelladas pero sin brillo, como si estuviera apurada cual un buen melómano pelotudo consumista que se autoboicotea la única actividad que realmente le gusta. ¿Pensar? ¿Volar? Volátil.  No sé. Decime vos, María. 
"Psicológicamente me domina mi inconsciente, perdón, no sé lo que es el amor" Me salta la ficha de ella, me salta la de María, ¿perdón? muy virgen, tanta relación entre estas palabras, tan acertado, qué complejo acertijo (María/Moi), luchan por resaltar, luchan por corresponderse en su lugar no asignado, pelean a muerte por el. "Coito, Dios"
Me voy cantando bajito: Mentira lo que dice, mentira lo que da, mentira lo que hace, mentira la mentira, mentira la verdad